Тесно тряпкам в шкафу, это – фу. И от мяса тошнит, это – шит.
Домогается бабка дитя – уголовная, значит, статья.
Новостей искромётное тьфу. Запишите его на кунфу
иль на бальные танцы (а шо?!), пусть им будет – им всем – хорошо.
Лишь бы сдуру не вякала тень, не орало дитя на плетень,
старый пень не рассыпался чтоб, до весны пусть лежит там сугроб
кучей тайных и явных ну-ну. Пальцы гну, устремляясь к окну –
кто там? что там? – неужто весна? Здесь январь и дожди, не до сна.
Здесь весёлые сходят с ума, потому что от питерских луж
солью – боты и всякая чушь лезет в голову на посидеть.
Умирай молодым! – Страшно, ведь?!
Или не умирай, но живи бредом севера вечной любви
и плутай в переулках, ища, трепеща, это скорое ща.
Щааас, всё брошу и к вам улечу выбирать золотую парчу
для затейливой рамочки дня. Щасс, всех кину, ищите меня,
ветром в поле и эхом вдали от оскоминной вашей любви.