Невесомым словам места нет на замшелых страницах,
Исхудавшим мечтам ни за что, как ни жди, не случиться,
Монотонные дни, словно птицы, узнавшие осень,
А зима слезы льет, не скрывая досрочную проседь.
Я застряла во мгле, света нет, как и тьмы новых знаков,
Миг растянут в века или замер, неважно, однако
Есть далекий рубеж, до которого мне бы добраться
Ну хотя бы за сто или двести прямых итераций.
Там встречает весна, умывая живительной влагой,
Там стихи для души, а не для молчаливой бумаги,
Там в полнеба рассвет очищает заблудшие мысли,
Там, я знаю, во всем есть особые, верные смыслы.
Есть далекий рубеж, но дорога пропала в болоте,
Затянуло туманом, кругами по пустошам водит,
И иссохшее время, застывшее корками льда,
Словно шепчет на ухо: "Тебе не дойти. Никогда."