Поэт идёт за стол к тетрадке,
Как мать к младенцу в ночь к кроватке.
В тиши, склонившись над листом,
Напишет искренне о том,
Что на душе и в сердце скорбном.
Обрадует вдруг мыслю скорой.
И как важна ему та честь,
Чтоб хоть один хотел прочесть
Его стихи о самом главном.
Не о карьере и тщеславном.
У автора стихов в крови
Писать о жизни, о любви.
Взрастит как сына или дочку,
Слагая текст за строчкой строчку,
И выпустит на белый свет.
Запомнят может быть сюжет.