Аромат искусственных цветов
На надгробье ли? На пьедестал?
Так, засохнувший плющ на поэтов,
Венок с лентой для тех, кто устал.
И не пахнут ни желчью, ни мёдом,
И не мрут от мороза и солнца,
Не считаются с временем года,
Не мечтают, что жизнь оборвётся.
Но и я был увенчан букетом,
Но и я был игрою охвачен,
Только если не стал я поэтом –
Мой час значит уже обозначен!