Давно бы заточить, в глухую тишь, мой голос.
Кричу в себе. И сам совсем оглох.
Воды ль набрать мне в ротовую полость?
И чтоб не думалось и не моглось.
Я не кричу? Тогда пишу. Зачем-то.
Мой голос на бумаге, мой укор.
Я получаю ( мне за что?) такую ренту.
И буду сам себя терзать. До каких пор?
Брожу в себе, сжав руки в кулаки.
И душу облачу в стальные латы.
А мысли? Мысли - бурлаки.
А были ведь когда-то же крылаты.
17.01.23г.