Её округлости несут нам свет во тьме,
Разбрызгивая синеву в стаканах..
Она прекрасней многих на земле,
Когда на дне ты видешь истукана..
Сама она как первый снег чиста,
Её натура ведь не для базара..
Фильтруема , осадками полна,
Когда горит как спичка у фонтана...
Несутся бабочки на встречу ей по ветру..
И знают все , такой уж больше нету...