Мысли спутаны в клубки,
В голове моей сумбур.
Незатейливость строки,
Я ж писака-самодур.
Как тот чукча слог творю,
Что увидела - сонет.
Бред частенько говорю,
Графоман? И да, и нет.
Вот создать однажды стих,
Чтобы души он зажег,
Не печален был и тих,
Яркий, солнечный пролог.
Только мысли пляшут вскачь,
И за хвост я их ловлю.
Но средь многих неудач,
Есть стихи, что я люблю.