Дыхание ветра за темным окном
Потрепывало подоконник.
И сидя в каморке маленький гном,
Вцепившись рукой в подлокотник,
Поглядывал хмуро на пламя свечи
Дарящее медленный танец.
И бликов струились по стенам ручьи
Ласкающие мраморный глянец.
Он словно художник писал свои сны
В потрёпанной вечностью глади
С закладкой из шелковой яркой тесьмы
Увесистой ветхой тетради.
И мысли сюжетом лились по строкам
Мерцая в туманном сознаньи,
Тянувшись к неведомым дивным мирам,
Плетя свое повествованье.
Скользя на ладонях влекущей мечты
Сквозь грезы волшебных событий,
Он весь погружался в восторг красоты
И невероятных открытий.
Он жил в этих снах, за границей дорог,
Он их воплощал и наверно
Остался бы там если только бы мог
Покинуть сей мир эфемерный.
Но корень всех бед его именно здесь
Где воля его не дозрела,
Собрав этот сгусток энергии весь,
Забрать свое тучное тело.
А время уносится быстрой рекой
И меркнут минуты с годами...
Что, плюнуть на все, взмахнув просто рукой?
Нет, ярче разжечь ее пламя!