Любопытно, торговалась ли ты с лукавым,
В ту пору как рассудка своего лишалась...
Я отчётливо слышал твоё звонкое ''мало!''
И это ''мало'' ещё долго эхом отзывалось.
Не самоцветы то вовсе, а стекло битое,
Не золотая корона — терновый венец.
Всё существо твоё взращено обидами,
А в утешенье лишь чин и преданный льстец.
Отчего же твой лик не украшает улыбка,
Не искрятся как прежде очи твои?
Стало быть представленье о счастье зыбко,
Слишком поздно, теперь лишилась души.
Чистая совесть — залог безмятежного сна,
Но она, увы, давно тобой утрачена.
Уединение, как ядовитая пыльца,
Прочь от себя, возможно ты забыла в прачечной.
Убей от страха, а после тут же обвини,
Укройся с головой под плотным одеялом.
Мне по-прежнему снятся чёрно-белые сны,
Я отчётливо слышу сдавленное ''мало''.
2019