Откуда приходят стихи иногда, мы не знаем.
Они не о нас и...как будто бы всё же о нас.
Мы в них и живём наяву, и грустим, и мечтаем.
И ходим по самому краю, за кромку держась.
У каждого кромка своя, и свои у всех беды.
Мы пишем как будто о ком-то, а всё ж о себе.
Порою слабея, но всё ж добиваясь победы
Над тем, что мешает счастливой быть нашей судьбе.
Понятие счастья у нас не всегда адекватно.
Мы часто, что счастливы, просто не можем понять.
Нередко бывает, хотели б вернуться обратно
Туда, где остались все те, кто хотел нас принять
Такими, как есть. Кто любил нас и ждал с нами встречи.
А мы ждали принцев, которые ждали не нас.
А жизнь протекала. И вот он, тот ласковый вечер
Где есть наши Музы, что нас унесут на Парнас.
.
Да вот унесут ли? А впрочем, зачем нам Парнасы?
Коль есть у нас дети, и внуки? Семья и друзья
И жизнь не кончается, есть ещё что–то в запасе
А это немало, И этому радуюсь я,