Давай, зайдём под эти кущи
и выпьем крепкого вина.
Под стон протяжный и гнетущий,
под блёклый сумрак из окна.
Где за стеклом промёрзшим фетром
лежит равнины белый лист.
Где балансирует под ветром
усталый клён- эквилибрист.
Сюда под скромные чертоги
на этот тихий разговор,
вели нас долгие дороги,
поднять последний свой шатёр.
Чтобы под стонущие альты
благодарить свою тропу.
Чтоб до кончины верить в сальто,
как верят юноши в судьбу.