Мой потолок сегодня невесом.
На жерновах воинственного века
шлифуются спирали хромосом
грядущего большого Человека.
Грядущее, куда же ты грядешь,
и почему так велики потери?
Как бережно вскрывает звёздный нож
мой потолок.
Без боли, без истерик.
Нарубленное памятью веков,
разбросано как мухи и котлеты.
Как не хватает миру потолков.
Как не хватает потолкам ответов.
А где их взять, раз звёзды далеки,
а время так монетно и манерно,
что прикипают смертные грехи
к разумности седалищного нерва.
И гонятся победные полки
по темноте незрячей, опустевшей,
туда, где мы от Бога далеки.
Где далеки от памяти безгрешной.
О, плановый набор в тартарары,
где демоны светлы и круглолицы!
Как бережно стираются миры случайные.
Вдоль призрачной границы.
__________________________
* Питер Брейгель Старший
Притча о слепых. 1568