Не торопи свой истинный мотив
словами выразить родившиеся чувство.
Кристалл бесформенный резцами ограни,
и в золото одень искусства.
Пускай дрожит воздетая рука и тянется
к перу от вдохновенья.
Повремени,
повремени пока
отрава
не зальёт тебя смертельно.
Спадет река и ляжет лист на дно исчезнувших течений.
И обнажится красота из пепла прожитых сомнений.
И умирая от любви к простым до боли силуэтам,
губами бледными спроси:
...Есть капля правды в этом?