Как часто я брожу далёким сном,
Где так реальны прежние напевы,
Где дарит хмель весеннее вино:
Чуть-чуть мечты, чуть-чуть малины спелой…
Да разве может песня умереть,
Хотя уже не та, что там, в начале?
Скорей рассвет застынет в серебре,
И зазвенит стрела калёной сталью,
Чем перестанет музыка звучать,
Которой было надобно родиться –
И в ней мерцает тихая свеча,
И в ней щебечет утренняя птица.
Она живёт – мелодия любви,
Когда уже и не слышна как будто.
Она живёт – зови иль не зови,
Хоть вспоминай её, а хоть забудь ты.
Она такая – первая любовь…
Пусть жизнь сложилась, и удачно, к счастью…
Но только там – сияющая боль,
И этот трепет нежности щемящей…