Тишина вокруг. Дело к ночи.
В доме ангел бесшумно бродит,
Будто что-то сказать мне хочет,
Весь худой и без крыльев, вроде.
Вопрошаю его с сомненьем,
Мол, Хранитель ты или призрак,
Вот, хотелось бы разъясненья,
Где же ангельский главный признак?
Без крыла сверху больно оземь,
И обратно подняться как же,
Может, примем по малой дозе?
Есть коньяк и закуска даже.
Ну а этот, босой, незваный,
С сожаленьем и укоризной
Разговор вдруг затеял странный:
«Стал я жертвой судьбы капризной,
А когда-то летал ведь в стае,
Был полезным и что-то значил,
Где она, та пора златая….
Звать меня-то совсем иначе,
Ангел я, но не белый, падший,
За былые грехи ославлен,
На десяток веков стал младше,
Потому-то к тебе приставлен.
Презирать меня, знаю, станешь,
Непрестижное тут местечко,
Но когда перед НИМ предстанешь,
За меня уж замолви словечко.
И хотя ещё здесь пока ты,
Жизнь идёт не согласно ГОСТам,
Все бока у Земли покаты,
Удержаться на ней не просто».
За окном звездопад осенний.
Пусто в доме. Давно нет прочих.
На стене свет луны и тени,
Вот уже и остаток ночи.
Прошлых лет тяжелеет ноша,
Прав был Демон, в советах точен:
Хорошо быть всегда хорошим,
А плохим, знают все, не очень.