Для меня поэзия, как сад,
Виноградник с бурою лозою,
Где медовый спелый виноград -
Отголосок тайного покоя,
Строф певучих сказочный наряд.
Я гуляю в свежести теней,
Прикасаюсь к сладости янтарной.
Под витками высохших кудрей
Благозвучность - призрачная барка -
Тонет в тихом омуте речей.
Строки, точно ягоды звенят,
Принакрывшись пышными листами,
Но пылают круглые бока,
Умываясь белыми лучами,
Как пылают вечные слова!
Каждый день, протоптанной тропой,
Прохожу места особой мысли.
Живо все! В поэзии живой
Остаётся дышащим и чистым
Чувство сердца, скрытое строфой.