Белой лентою дороги
В новый день шаги печатать,
Брошу вызовом под ноги
Смерти серую перчатку.
Будет всё! Случится снова:
О поэтах вспомнят люди!
Будет снова первым слово!
Ох, когда же это будет…
Ни дворцов, ни миллионов,
Ни одежд с собой не надо,
Но, увы, тебя не тронут,
Не свершивший - не оправдан.
То ли горечь, то ли слава,
Что за жребий в жизни выпал?
За окошком снегом август
След вчерашний твой засыпал.