Помянули на сороковой,
Больше-то, наверно, и не вспомнят,
Ну а для родных – он всё живой,
В каждом уголке обжитых комнат.
Смерть… Как нелегко понять ее.
Близкие лишь с нами умирают.
… Стоя возле холмика, свое
Каждый в этот миг перебирает.
С кладбища вернутся – нет его.
Может, как всегда, ушел на рынок,
С дачи задержался, что с того?
Глупость – ритуалы всех поминок.
А из жизни точно не уйдет,
Даже рассуждать о том – напрасно.
…Вот вчера и вправду умер кот.
Впрочем, и с котом еще не ясно.