* * *
Девятый день запоя, белый бред…
Мы белку ненароком проморгали.
Под елями расхристанный поэт
Неистово шаманит на мангале.
Бодун – он и в Австралии бодун,
Но этот – королевский, без прикраса.
У публики похмельной на виду
Готовится жарко́е из Пегаса.
Убогости чванливой торжество.
За что веками прадеды страдали?
Скоромный беспредел на Рождество…
И со стыда мне не сгореть едва ли.
А прочему народу до балды,
Давно пропи́ли ум и честь, и совесть,
Куски хватают со сковороды,
О будущем души не беспокоясь.
Нет, больше не могу – пора в бега,
Отринув мерзость несусветной фальши,
Хоть в монастырь, хоть к чёрту на рога…
От нашего дурдома лишь подальше.