Что стих: Анапест, Дактиль или Стансы!
Сегодня – лучше с грустным танго танцы,
Поскольку с танго и забывчивость возможна,
И спать не хочется, и музам менее тревожно,
И есть поддержка разных иностранцев -
И есть ООН: убийства совершать безбожно.
Но главное, чтоб жизням сохраниться,
И стих рождать на человеческой странице.
От жизни прок и для неё, и для друг друга,
Она существованием сдерживает ругань,
Умеет от души над глупостью смеяться,
Предоставляет каждому свободный угол.
Что стих! Сонеты, стансы, ямбы и хореи,
Когда народ и от войны хиреет?
Хотя и ищет правду-матку в дни лихие,
И даже совершают подвиги благие,
Кто из любви к Земле, а кто с петлёй на шее,
Но многие хотят не попадать в плохие.
Да, ныне большинство не в славном стихотворстве,
И не хотят работать на притворстве,
На суете, где смерть и слёзы разом,
А все страдания торопятся за глазом.
Ведь жизнь не может долго жить на морсе,
И дружбу имитировать рассказом.
Стихи внутри живут и никогда не стухнут,
Накапливаясь, ждут, когда печали рухнут,
И строфы прозвучат пусть не сейчас, так вскоре,
На бесконечных точках территорий,
Поскольку знают, свет не только в букве,
Свет от свободы есть и в чёрном горе.
Пускай отдельные накручивают оду
Царю, начальнику и, может быть, народу.
Но разве у неё найдётся историческая сила,
Когда трусливость выглядит «красиво»,
Транслируя всем печальную «свободу»?
Такая ода никогда не даст идейного порыва.
И в то же время есть земные параллели:
Хорошая строфа не проявляет самоцели,
Стихи с момента давнего возникновения,
Служили формой искреннего откровения,
Что есть в уме и в каждом здравом теле;
Всё остальное - пустота без вдохновения.
………………………………………………….
Из рабства никогда стихи не вырастают,
Наоборот, они всё время тают, тают
Или худеют медленными порциями,
А часто и в геометрической пропорции;
Остатки образуют волчью стаю,
Которая и убирает человеческие опции.