И всё-таки горит
внутри, как ни пытайся
себя уговорить,
что свет ещё остался,
где нет твоей руки
в моей и только голос
порой взамен строки,
невыносимо голой.
Где запах твой опять
почудится не к месту,
а разум закипать
пытается в отместку.
Мечусь внутри, мечусь
(грудная - тоже клетка)
и падаю без чувств,
когда приходит лекарь -
благословенный сон,
в котором ненадолго
мне радости кусок
с тобой, а может дольку
отведать даст Морфей.
И утро расщедрится
на сказочный трофей -
запомнить то, что снится.
Пусть завтра новый день,
как со стихами листик,
не бросив нас в беде,
ко мне тебя приблизит.
январь 2023