ты растоптала во мне чувственного человека и нежного,
теперь плоды вкушая, зачем же ты морщишься?
в чем смысл твоих потаканий и "встречи желания",
я ждала тебя долго. а теперь ждать не хочется.
что приедешь, что нет - мне без разницы, все равно.
по телефону играешь ты лучше, чем актриса в кино.
надежды, что с болью раз за разом утопают во мне
вытачивают острый холодный клинок в сердце тебе.
что ты ждешь от меня? понимания и доброты?
может ждешь моего к себе интереса?
а что тогда сделала для этого ты,
кроме как сеять зерно негатива и стресса.
в наших с тобой разговорах давно твоя жизнь,
обо мне же - ни капли упоминания.
безразличием ты лишь приближаешь момент,
когда от общения останутся воспоминания.
что толку от разговоров за круглым столом,
если я для тебя отцовский шаблон?
все попытки мои открываться заканчивались на одном:
"ты такая же, как и он"
но ведь ты меня даже не знаешь. облом?
я долго могу ждать. жить в надеждах и даже звонить.
но чем окупить обиду, чтобы не было больно? не знаю.
если честно, можешь больше никогда не приходить.
не общаться. забыть. посчитать меня тварью.