Привет, Колбаскин, всё окей. Болею реже.
Со мною тренер и лакей (ну, в общем, те же)
А за окном страна и рот, зима и рота.
Снежинок нет.. ну не пришли ещё… чего-то…
Зима не время, это срок. Отбудешь – славно.
Переболеешь между строк легко и плавно.
А там глядишь и водосток… Кораблик. Спичка.
Погром. Участие. Восток. И перекличка.
Не спрашивай, чего сказать не смею грубо,
где правда режет ТАК глаза, что пухнут губы.
До роста им ещё верста, до рук – поруки.
Ведь география проста – живите, суки.
Но дорожает хлеб и соль… Ну, дорожает…
Изобретают колесо, блюют, рожают,
охреневают от мощи своей и лают,
а где тут Бог? Да не ищи… сама не знаю.
И будет ли Его блестящ вселенский батик,
и в том, насколько настоящ Его солдатик,
ведь страх не в цвете полосы, не в зле крамолы,
а в том – вернётся ли мой сын в четверг из школы,
что я увижу в ноябре, а что в апреле…
Мудры мы были на заре, но не успели
одеть всё нужное в слова, пока пахали…
Цвела на пасху булава, отцы бухали,
да ну…
Не стоит и слезы обёртка эта.
Мне надо вырезать язык, как всем поэтам,
украсить овощем, отбить, подать на блюде.
Ведь только так его любить понятно людям.
Ты мне ответишь – недосуг. Война пружинок.
Я сам устал от этих сук и неснежинок,
что не касаются башки вояки-юнги.
Нас всех гребут – свои божки, свои гревтунги.
Нас убивают, ты заметь, ещё с пелёнок…
Да что ты знаешь, блин*, про смерть… живи, ребёнок…
Кроссворд разгадан. Снег устал. От снегопада
остались белые уста и вздох – не надо…
И как во сне мелькнул подбой клубникой в арке.
Стоят посты. Молчит гобой. Лежат овчарки.
Какой-то высший драматург исполнил в свете:
чтоб был – Четверг. Восторг. Хирург. Вернулись дети.
-
2015 г.
-
Стих был неоднократно удален со странички. Правда недавно прислали уведомление с объяснением: не нравится мат, просят заменить большинство буковок - звездочками. Поменяла слово целиком. Теперь это *Б - блин (плоское изделие из муки)