Зима, а утки на пруду.
Лед намерзает тонкою слюдою,
И слышится студеною порою,
Как ветер гонит тяжкую беду.
По зову вечному за теплые моря,
Лететь бы им, забыв и пруд, и вьюгу.
Туда, где крылья заблестят упруго,
Где нет ни декабря, ни января.
Так нет. У черной полыньи
Столпились и кричат, и негодуют,
И на снегу иероглифы рисуют,
И лапы прячут мокрые свои.
Гляжу и понимаю: им лететь,
Как мне уехать,- можно не вернуться.
А там вдали тоскою захлебнуться,
Отчаяться… И вовсе умереть!