Честный мой, Бог, белый.
Чем я тебя заслужил?
В этом побитом теле,
тянутся сотни жил.
Просятся сонмы песен
вырваться и звучать.
Добрый мой, Бог, светлый.
Чем мне, тебе воздать.
Что мне сказать, такого?
Чтобы пришла гроза.
Чтоб разглядеть в молниях,
Бог мой, твои глаза.