На доброй, хрущёвской, квартире
прощался вчера Старый год,
где образ о суетном мире
хранился от бурь и невзгод,
от горестных мыслей, утайкой,
что вдруг замирал в тишине,
ему где с горячей хозяйкой
тепла не хватало в душе,
с чего его сердце немело,
что пил, просыпаясь в бреду,
за что колыбельную пела
метелица в зимнем саду,
зачем по бескрайним просторам,
в мороз, пробираясь с трудом,
всю ночь виеватым узором
расписывал утренний дом…
«Ничто прошлый мир не нарушит,
другие грядут времена,
уйдёт старый год, свет потушит…»,-
Хрущёвка скрипит у окна.