Бог садится, берёт газету -
Что там пишут в вечерней прессе?
Тот войною пошел на эту...
Всё по-старому, хоть ты тресни!
Гонит ветер сухие листья,
Крутит их в колдовском узоре.
Бог встаёт, вынимает кисти,
Масло, холст и выходит к морю...
Он рисует закат и чаек,
Тихий вечер, уснувший в дюнах...
А мы телек опять включаем,
Чтоб услышать о жизни трудной.
Надеваем на лица маски,
А на сердце броню из стали.
Мы привыкли глядеть с опаской
Друг на друга. Мы так устали...
Бог рисует. Шумят деревья.
И так хочется стать ребенком.
Исцарапанные колени
Мама пусть исцелит зелёнкой.
Пусть мелиссою пахнет вечер,
Пусть срываются с неба звезды...
Нарисуй нам, о Боже, Вечность
С океанами и мимозой...