Прости, читатель, мне мою кручину:
Всё светлое осталось за войной,
Я не ищу для мрачных строк причину,
Она и смерть всегда передо мной.
Так краток жизни век у человека,
И каждый хочет в нём счастливым стать,
Но видно нет для этого стратега,
Чтоб мир всем строить, а не воевать!
«Двухсотые», «трёхсотые» повсюду,
И сколько их ещё там впереди?!
Жизнь нашу, подвергая самосуду,
В ответе перед Богом зла вожди.
Я не могу писать о добром, вечном,
Когда кровь братьев льётся через край,
Мечтать нельзя о мире безупречном,
Ад называя ложно словом «рай»!
Простите, дорогие сердцу люди,
Что рифмой не могу утешить вас:
Душа войной истерзана по сути,
И ранен в крылья верный мой Пегас.