Ещё пейзаж зарёй не перепахан,
туман скрывает очертанья троп,
а по спине,под форменной рубахой,
нет-нет,да быстро пробежит озноб.
День начинает расширять границы,
лучи всё круче,запахи острей,
пружинят мха густые половицы.
Иду по ним,и никаких гвоздей...
Проснулся лес,щебечет громко птаха,
бредёт рыбак вдоль берега реки,
а по спине,под форменной рубахой,
дорожку торят пота ручейки.
"Эй,рыбачок,хорошего улова!"
Вдали по трассе пропылил Камаз.
И дай-то бог,вернусь сюда я снова,
не раз,не два,хотя бы сотню раз.