Тоска… то слякоть, то мороз.
Совсем нелётная погода.
Покоя не даёт вопрос –
За что такое время года?
И в неустойчивом миру
Душа, в испуге и в смятенье,
Покоя не найдя к утру,
Терзается в недоуменье –
К какому берегу пристать?
К какому острову прибиться?
Мне б календарь перелистать
И снова в мае очутиться…
Но нет – то слякоть, то мороз,
Не назовёшь погоду лётной.
А души вымокли от слёз,
Но верят, ищут, ждут чего-то…