Стихов своих Ты так и не увидел
При жизни в виде собранных листов...
Кто наказал Тебя? Кого Ты так обидел?
Мотался Ты в Париж, а лучше бы в Ростов...
В хорошем ресторане бы сидели
На левом берегу Донской реки,
С друзьями нашими - твои бы песни пели,
И Ты бы там читал, под шёпот волн, стихи.
Твои стихи звучат, когда Ты сам читаешь,
Когда звенит твоя хрустальная струна,
Когда в стихах Ты плакать заставляешь
И улыбаться от мажорного вина...
Родился Ты, когда была угроза -
Уже в стране "витал расстрельный год".
В поэзию (твою) внедрилась даже проза,
А песни слушать - только через "код"...
Мне жаль, что нет Тебя, Владимир, с нами,
Тебя мы вспоминаем много лет,
В Твой День рождения теперь мы выпьем сами,
И стих Твой про "Ноль семь"...
пусть прозвучит в ответ!