Высоцкому

               

Высоцкий…
Плывут на могилу
Рекою цветы в январе.
Нет, люди о нём не забыли,
О шалом певце-бунтаре.

Который не знал несвободы
И цепи безжалостно рвал.
Толпа становилась народом,
Когда его голос звучал.

Он пел, не щадя своё сердце,
Сгорая недолгой свечой.
На песни его опереться
Могли, как на друга плечо.

Не жил в раболепии к власти,
По лестнице шёл без перил
И тех, кто фальшивой был масти,
Безжалостно словом казнил.

А тех, кто считался пропащим
(Давно был страною отпет),
Надрывом гортанным хрипящим
Будил, возвращая им свет.

Он знал, что есть лживо, что – свято,
Где небо, а где – жизни дно.
Нам путь показал в песнях-клятвах,
Которым идти суждено.

Ему – в день рожденья – сегодня
Звонят звонко колокола.
Пусть годы шагают повзводно,
Но память людская жива.

Плывут и плывут над брусчаткой,
Ложатся к надгробью цветы…
И сердце моё вновь лампадкой
Зажжётся в молитве святым.