Во вселенском хороводе
Кружатся стихи не зря,
Ибо Тот есть, кто приводит
Их в пространство бытия.
Называется Поэтом
Этот Тот и неспроста,
Позабыв о том и этом,
Ночью пишет – не до сна.
Пишет утром, пишет днём он,
Слов вращеньем окружён,
В голове словесный гомон
Как выдерживает он?
Но, Гармонии послушна,
Слов утихнет чехарда.
У Поэта есть что нужно -
Стихотворная узда.
И тогда легко и ясно
Сможем новый стих прочесть.
Ты, Поэзия, прекрасна,
Вам, Поэты – мiр и честь!