Моцарт
Зима. Наш двор. Вечерний синий снег...
Кому кого выгуливать придётся?
Домой нас гонит громким лаем Моцарт,
Шарахаясь от мрачности теней.
Когда в тепло? Пёс нынче не дождётся.
А мне смешно! Из окон льётся свет.
– Гуляй, собакен, наслаждайся счастьем,
Двором, оглохшим от снежинок, шастай,
Беги за ветром-забиякой вслед.
И нечего тащить меня за хлястик!
Пёс злится. Холодно…
– Вы, люди, чё?
Не звери лютые, по крайней мере...
И, в нашу доброту безмерно веря,
Кусает бестелесных белых пчёл,
Всё ближе двигаясь к подъездной двери.
Иллюстрация: Худ. Паскаль Кэмпион