...Трагически и загадочно погиб Дмитрий Курилов. Сегодня,23 января, об этом пишет пресса, называя его сценаристом, режиссёром "Аншлага" и т.д, без упоминания, что это замечательный Поэт, бард, исполнитель. На улице возле своего дома Дмитрия нашли прохожие.
Простой, ясный, понятный. С тонкой душевной организацией и мятущейся душой. С последнего курса космического факультета МАИ ушёл в Литинститут, "чтобы стать великим поэтом. Вот и мучаюсь теперь", - шутил он на одном из своих выступлений. И он не врал.
Далеки от "помпезного рая" и родина его, и судьба, и стихи. Дмитрий не дожил даже до советского пенсионера. Он был 1966 года рождения.
Светлая память.
*
Было заявлено о возбуждении проверочного материала на предмет "доведения до самоубийства". Позже появилось уточнение, что Дмитрий "вышел" в окно.
*
Тебя здесь нет. В земле остались: кожа,
сплетения сосудов, мышц и жил.
Блаженны те, кто до войны не дожил,
а ты вот дожил, да не пережил.
Ты мудро поступил на самом деле:
оставил нас позор хлебать до дна
и молча трепыхаться, еле-еле,
а сам, хитрюга, вышел из окна.
Ты вышел весь, как рыжий шишел-мышел.
Куда твой ангел пожилой смотрел?
Заснул, небось. А может, тоже вышел
на пять минут всего. Но ты успел.
Бессонница. Ночная мать вопросов.
О чём ты думал по ночам, без сна?
Наверное, о том , что лучший способ
поспать немного – выйти из окна.
И нам теперь не спится. Снова, снова:
что сделано не так, не так, не так?
Пропущенный звонок, пустое слово,
пустяк какой-нибудь. Пустяк, пустяк.
Всё перепуталось, смешалось, наложилось –
война – вина – вина – война – вина.
И всё же, ну зачем, скажи на милость,
Ты вышел, вышел, вышел из окна?
Ах, Дима, Дима! Даже слов не сыщешь,
чтоб ощущенья выразить сполна:
какой ты, Дима, всё-таки козлище! –
Вот так вот взял – и вышел из окна.
(А.Спарбер).
…........….........
Из моих любимых стихов авторства Дмитрия Курилова:
КОСТРОМА
В ручейках утонули кораблики.
Небеса, покачнувшись, уплыли.
Мою маму три раза ограбили.
Мою родину – похоронили.
Мы поставили дверку железную.
Мы укрыли окошко решёткою.
Помянули её бесполезную
И залили, как водится, водкою.
И ушли переулками шаткими,
Растекаясь долинами низкими,
Где сороки трещат демократками
И дворняжки глядят коммунистками.
***
Все ходили вокруг и искали врага -
Ведь всегда же найдутся причины.
Мне ж запомнились только большие снега,
Голубые от снега равнины.
И на фоне сверкающих этих снегов,
Обжигающе лютых морозов
Так бессовестны поиски лютых врагов
И неслышны гудки бомбовозов.
И так глупо кричать и стрелять на бегу
Под холодным заснеженным небом.
И единственный выстрел утонет в снегу.
Человек станет розовым снегом.
Так проносится жизнь - суетясь, мельтеша,
Превращается в смерть, застывая.
И закружится лёгкой снежинкой душа
В белом танце - не тая... не тая...
***
Ты меня приручила, как волка,
обещая уют и покой.
У любви в сердце узкая щёлка,
остальное - тревога с тоской.
Прожил я, кровожадно-беспечный,
хулиганский свой, волчий свой век.
И средь вашей толпы человечьей
я давно уже не человек.
Я давно уже узник холодный,
заплутал меж корней и ветвей.
Вслед тебе я взираю с голодной
и безумной любовью своей.
И, внимая грядущему гимну,
утопая в прошедшем снегу -
я с тобой, вероятно, погибну -
но и жить без тебя не смогу.
***
Верность этой земле – для меня не пустые слова.
Я приплыл бы сюда без руля, без ветрил и без карты.
Чётко врезалась в память опавшая эта листва,
горечь этой полыни, берёз чёрно-белые кадры.
Этот северный сон никогда не закончится. Быт
здесь наглядней и проще, чем в центрах помпезного рая.
Здесь недавно угас домострой, да и палеолит
был не так уж давно, а тем паче – изгнанье Мамая.
В голосах моих предков слышны и болезнь, и печаль.
В ожиданьи последнего вздоха, последнего чуда
здесь немало нарублено дров сгоряча. Сгоряча
и стаканы летят, и хорошая бьётся посуда.
По сравненью с варягами мы – как огонь пред водой,
но огонь остывает, и горько томиться похмелью.
Наши рыхлые пашни питались кровавой войной,
отмывались слезами, баюкались долгой метелью.
А на белом снегу так отчётливы наши следы!
Наши тени скользят вдоль заборов – их не перегнать нам.
За заборами гаснут вишнёвые наши сады,
и глаза привыкают к зияющим дырам и пятнам.
Фото отсюда (2019 г) http://stihi.ru/tv/turnir2019/31