Мой почерк не многим понятен,
на нем куча пятен,
обычных, чернильных пятен.
Мой почерк неидеален.
Листами завалена спальня,
в них мыслей гора о фатальном
и разных финалах, началах начал
и началах конца.
И так каждый раз, без конца.
Поэт без лица.
Без имени.
А ради чего!?
Ради ненормативного
в адрес словца?
Исчадие ада,
он хуже чем тень подлеца.
Такого нельзя допускать на места.
Никогда!
Такому гореть в одиноком костре,
вариться в котле,
не видеть рассвет в заточении,
сдохнуть…
И было бы всем на него, как –то похер.
Но даже тогда мой почерк,
будет чуть выше,
высоких, отточенных строчек.
Он в лицах уставших прохожих,
в тех, кто дороже чем жизнь,
вписан в дорожную быль,
в дворовую пыль,
в подъезды высоток и старых бараков,
он в драках толпа на толпу,
в слове – Дышу, Молю и Люблю.
Мой почерк понятен не всем.
Ну и что?
Я лучше оставлю след,
А там уже, пусть хоть потоп!