И что ни делай – всё идёт к весне.
И как ни хмурься – вязкий сумрак ночи
чуть безопасней и слегка короче,
чуть меньше шансы заплутать во сне,
по пустякам растратить огонёк
и не найти обратную дорогу.
Ещё чуть-чуть, ещё совсем немного,
и полетит надежды лепесток.
И возвратится, сделав полный круг,
и упадёт в ладони каплей мая,
и облака, «резвяся и играя»,
разгонит ветер – буен, свеж, упруг.
И смоет кровь живительным дождём…
И расцветёт из старых шрамов нежность…
Весна придёт. И это неизбежно.
Как-то, что мы когда-нибудь умрём.