* * *
Журавлиный клин,
Расколол зарю.
Я стою один.
В небеса смотрю.
Наползает мрак.
Потемнел восток.
Не пойму никак,
Отчего восторг?
Быть зиме пора.
Я и ждал зимы.
Может, снег с утра,
Побелит холмы.
Журавли грустны.
Мне же грех страдать.
Я опять весны,
Начинаю ждать.
Про поэта-отшельника Сергея Потехина
Встречи, встречи… Вот она, настоящая Россия. Настоящие люди. Которые строят дома. Создают музеи. Пашут землю. Сочиняют стихи. Пишут иконы. Делают гончарные изделия. Ткут лен. Водят троллейбусы. Переводят Шекспира, не зная английского языка. Создают скульптуры. Реставрируют храмы и восстанавливают деревянные терема…
Полуразрушенный дом у села Костома, без окон и дверей. (Окна-то есть, ясен пень, но стекол нет!)
А живет в нем потрясающий человек, поэт-отшельник Сергей Потехин. На несколько верст вокруг – ни души! В огороде – клубничные грядки. На дворе – собаки и кошки. На часах – "вчерашний день".
А пишет он стихи, которые впечатываются в память с первого прочтения.
Рекомендую коллеги пишущие зайти на его страницу, много интересного