Когда – не факт, что окончательно,–
Останутся лишь междометия,
Когда сиреневые голуби
Над местной площадью взлетят,
На берегу реки мелеющей,
В очередное многолетие,
Мой бог прольётся виночерпием
По сто... Нет, по сто пятьдесят.
И, расходившись обязательно,
Ругая свет на чём ни попадя,
Ещё любя его по-прежнему,
Весь белый разноцветный свет –
Припомнит, как жилось когда-то нам,
Давным-давно... Вы, верно, помните?
Ну, там Кузьмин ещё, с кудряшками,
Пел про свои семнадцать лет?
Орфеи пятниц, обыватели-
Островитяне понедельников.
Одною ниточкой повязаны,
Как день и ночь, и явь и сны.
Перемешались братья с сёстрами,
Полоски разные на тельнике,
И свет, и тень на снежном облаке,
Где песни тихие слышны.