Вроде бы дом мой, а я как мятежник,
И почему-то душу знобит.
Словно в лесу одинокий подснежник,
Ветром гонимый, от стужи дрожит.
Вроде бы дом мой, а я не как дома.
Сердце сжимается, стонет, стучит.
Как заточенный в тюрьме заключенный
Ждет на рассвете того, кто казнит.
Сущность, замученная самосудом,
Прячется, будто она нагишом.
И каждый раз убегает отсюда,
Словно обдали её кипятком.
Словно мучений тяжелая плаха.
Я сам себе и судья, и палач,
Щедро подпитывающий свои страхи,
Стыд заблуждений, грехов, неудач.
Здесь некомфортно мне, хоть и знакомо,
И где-то за пазухой кошки скребут.
И снова сбегаю из отчего дома,
Как тараканы от мора бегут.
Где же мой дом? Где искать мне покоя?
И из каких состоит он вещей?
Может быть, дом нужно просто построить
В своей мятежной, заблудшей душе?
04.05.2022