Я Иов - бледных слабых строк.
Ты - Бог, безжалостен ко мне и строг:
создав себе затейника словес,
не дал ему таланта от небес.
Творят иные - не марая рук,
к ним верный с неба сходит стихозвук…
Я ж - в кляксах весь, - презрением облит,
а Муза лишь кобенится да спит.
Услышь молящий свой продукт…
Пусть с уст моих - оковы упадут!
Не хочешь!? Не прощай мои грехи,
но дай умение творить стихи.