Вот бы взять эту боль и спрятать в мешок,
А потом по кусочкам в каждый стишок
Столь бездарный и глупый, такой же как все,
Но с оттенками боли меж строк.
На столе стакан, а в нем карандаш,
Он обычный, ничей, ни ваш, ни наш.
Он такой же как я в этой серой пыли,
Ну какой с меня толк и прок.
Я ненужный глупый давно не писал
Ни стихи ни прозу, я просто устал.
Это боль копилась во мне года
И теперь я комок черноты.
Я смотрю на себя, ненавижу себя,
Я устал от себя. Я - больше не я.
Я себя уже сам вовсе не узнаю
Может этим займёшься ты?
Можешь ты придёшь, ты найдёшь меня,
Может ты терпеливо тепло храня
Вдруг наполнишь мою пустоту внутри
И никчёмным мне больше не быть?
Может я прекращу эти слёзы лить,
Может я перестану так много курить.
Может стану полезней, добрее что ж..
Ну а может ты не придёшь.
Ведь моя пустота - моя болезнь,
И в неё так опасно и страшно лезть.
Сколько нужно этой твоей теплоты,
Чтоб заполнить дыру внутри?
Бесконечность нежности, ласки, забот
Ну кому такой нужен? Такой урод!
Ты побудь со мной, все моё забери
А потом меня просто сотри.
Чтоб остался я с пустотой внутри,
С пустотой вокруг, навсегда один,
Чтобы больше не было сил болеть.
И спокойно я мог умереть.
2021