Не могу писать я о природе,
Ведь я привязан к суете сует
Москвы, объятой в человечьем роде
В прелюдии не истекших лет.
Могу я помечтать о солнце, о закате,
О необъятных тех просторах на Руси,
В которых бликами на ярком солнцескате
Я отражаюсь сквозь сияние росы.
И приведёт меня градская суетливость
В позеленевший чудный лес,
Во мне вдруг разразится поэтливость
И строки удивят стихов замес.
И изольются на больные души,
Излечат все пороки в нас.
Как сок налитой спелой груши
Я буду их вкушать за Вас.