Закат, манящий к свету, не желанный,
Кому-то серый, а кому багряный,
Хранящий в себе тайны тёмной ночи,
Приятный глазу, но душе не очень.
Закат. Он и прекрасный, и печальный,
И отдых от дороги трудной, дальней,
Немой рассказ о том, что сделал ты
Для этой вечно грустной красоты.
Порой уже, не замечая сами,
Общаемся с настенными часами.
Они проводят с нами вечера,
И счёт ведут минутам до утра.
Какими видят нас? Да никакими.
Ни для кого не станем мы другими.
Сложившиеся образы, печать,
Способные лишь память повстречать.