не ветер песню затевает,
не звезды падают в кувшин,
не месяц в облаке зевает,
и не молчат карандаши,
а надвигается иное,
чего не в силах передать,
которое прорвется гноем,
и примется повелевать,
и ты исчезнешь, и не будешь,
убьешься об пол, как сосуд,
и голову твою на блюде,
капризной девке отнесут.