Чёртов пляс на душе.
По углам разбежались все сны,
Будто кто-то за ними гонится.
Почему покраснел
Округлившийся глаз луны?
Не от бессонницы ль?
Да и время ли спать?
Иль важнее забот уже нет?
Вон как бесово племя беснуется,
Злобно смотрит на алый рассвет,
На шевеления улицы.
Может, это всё ж сон?
А может, я просто пьян?
Понимайте меня, как хотите.
Но вот берег Волги,
У обрыва стоит Иоанн -
Тот самый, который Креститель.
Смотрит он на Москву,
К небу руки возвёл.
И о чём он так страстно молится?
В смутных мыслях моих
Сплошной произвол...
Ох уж эта бессонница!