Не напишу тебе сонеты и Ангелом уже не будешь.
Сюжетами зимы той мне ты - как все иные.
Просто люди.
Не выпит чай. Светает. Утро.
Холодный. Нет, не буду - вылью.
Свет погашу. Пасмурно, хмуро.
А были ...
А ведь точно - были.
И рисовали. Рисовали
словами - что должно случиться.
Зима не для того - едва ли.
Светло, но улица молчит. Вся.
И явно вспомнилось: снег падал,
по световому коридору
я шёл. И что мне было надо?
Всё было ясно - от и до, вдруг
явилось с неба: то ли ангел,
то ли видение иное ...
Был договор не на бумаге
и оказалось - не со мной. Но.
Распались знаки, блики, руны,
лёд раскололся, плыли льдины
я не сыграл в твою игру.
А в остальном ведь мы едины.
Вот потому и оттолкнулись.
Летел, яснея и трезвея.
А вслед почувствовал три пули.
И, тем не менее - не с ней я.
Она имела этот опыт
неоднократно и системно
а тут - облом.
Что б выжить.
Чтобы
Была история.
И тема.