17.10.17.
На одном из вокзалов Москвы, паренек невысокого роста,
Свесив кудри седой головы, запивал белену девяностых.
Он единственной левой рукой наливал, и закусывал вяло.
Так солдаты находят покой в забегаловках наших вокзалов.
Я подвинул поближе свой стул, осторожно спросил про награды.
Он с усмешкой в глаза мне взглянул, и сказал:"Про награды... не надо"
Война в умах, о войне, ты пойми, не расскажешь в словах.
Война в умах. У кого-то Христос, у кого-то Аллах.
Как утешить и тех, и других, матерей, что детей потеряли.
Кто вернет нам парней молодых, что при жизни любви не познали.
Ты со мной накати капитан за ребят что не ведали страха.
И за тех потяни, хоть неполный стакан, кто в душе почитает Аллаха.
В умах война. Для кого-то война, а кому мать родна.
Война в умах.
У кого-то Христос, у кого-то Аллах.
И колеса стучат, и ни шагу назад.
И вино не допито в стакане.
Сколько их полегло!,
самых лучших ребят, и в Чечне, и чуть раньше, в Афгане.
И отец мой, и дед, сколько б я ни просил,
Про войну отвечали молчаньем.
Мы в живых, и живем, сколько б ни было сил,
Кто со скорбью, а кто с покаяньем.