Это грязь, это мрак, это вонь, это гной,
Это то, что зовется привычно войной.
Это кровь на бинтах, это боль, это бред,
То, чему оправдания попросту нет.
Никогда не понять бестолковому мне
Оправданья любой "справедливой" войне,
Воспевать и гордиться убийством людей,
Наплевав на Господень запрет: "Не убей!"
Что такое война? Это рак, это СПИД,
Это вирус, который до времени спит.
Это жар, это дрожь, это пот ледяной.
Разве можно гордиться победной войной?
Все ломать и крушить: жизни, семьи и быт...
Тот, кто был на войне, все хотел бы забыть,
То, что знает о ней, он хотел бы не знать.
Он молчит и не любит о ней вспоминать.
Он сидит, молча курит и горькую пьет,
Чтобы все позабыть, только водка не прет.
Только даже уже не берет алкоголь,
И в душе воет воем смертельная боль.
Человек должен жить и любить, и рожать,
Он не должен от страха погибнуть дрожать.
Я никак не пойму, я наверно иной -
Разве можно гордиться прошедшей войной?