Муза, как-то, надо мной летела,
В самолёте или на метле.
И она так сильно захотела,
Чтобы рассказал я о тебе.
Упирался я двумя руками,
И молчал, как старый партизан.
Но она, гонимая ветрами,
Бросила на шею мне аркан.
Задушила так, что нету мочи,
Мне пришлось признаться ей тогда,
В том, какие были дни и ночи!..
Как светила мне твоя звезда!..
Изощрённее она петлю сдавила:
"Говори ещё, сдавай её!.."
А сама по небу дальше плыла,
Забирая творчество моё…
Я не сдамся! Я же не невольник!
Хоть поддамся я, немного, ей…
Умолчу про некий треугольник,
Но скажу, что нет тебя родней!
Пролетела… След инверсионный
Каплями дождя накрыл меня…
Я уставший, злой и полусонный,
Музу в том, как водится, виня...
О тебе сложил немало песен,
Испугавшись музовой петли...
Только дар мой нынче бесполезен!..
Лучше сразу, Муза, застрели!
Буду я лежать, сраженный пулей,
Постепенно буду угасать…
Мне помашет Муза смачной дулей
И другого примется искать.
Но, тогда, к чему смертоубийство?
Проще о других стихи слагать!
Отплывай, тихонько, по-английски,
Над прозаиками местными летать...